Es gibt diesen Moment. Du sitzt vor dem Bildschirm oder hast das Notizbuch aufgeschlagen. Der Cursor blinkt. Die Seite ist leer. Und du weißt: Jetzt soll etwas entstehen. Aber nichts passiert. Ich kenne das nur zu gut – sowohl als jemand, der viel schreibt, als auch als Berater, der mit kreativen Denkprozessen arbeitet. Diese besondere Hemmung, der Anfang, dieser erste Schritt in etwas Neues – er ist oft das Schwerste überhaupt. Angst vorm leeren Blatt.
Es fühlt sich an wie Schweben über einem Abgrund aus Möglichkeiten. Alles ist theoretisch denkbar, aber nichts greifbar. Ich starre auf die Leere und spüre diesen inneren Widerstand: Was, wenn es falsch ist? Was, wenn es banal klingt? Was, wenn ich nicht die richtigen Worte finde? Manchmal fange ich an, einen Satz zu tippen – lösche ihn sofort wieder. Zu pathetisch. Zu lahm. Zu unklar.
Und gleichzeitig weiß ich: Das leere Blatt ist nicht das Problem. Es ist meine Erwartung daran. Ich will, dass der erste Satz schon sitzt. Dass er klug ist, schön, tragfähig. Aber das ist ein unfairer Anspruch – an mich und an jeden kreativen Prozess. Kein Mensch verlangt vom ersten Pinselstrich, dass er gleich ein Meisterwerk ist. Warum also vom ersten Satz?
Der Mythos vom Geistesblitz
Man stellt sich gerne vor, dass kreative Prozesse mit einem plötzlichen Geistesblitz beginnen. Zack – eine brillante Idee, ein erster Satz, ein Aufhänger, der alles ins Rollen bringt. In der Realität ist das allerdings selten so. Gerade der Anfang fühlt sich häufig nicht wie ein Funke, sondern eher wie eine Sackgasse an. Warum?
Weil der Anfang so viel Gewicht hat. Er ist die erste Entscheidung, die Richtung vorgibt. Und Entscheidungen – das weiß ich auch aus meiner Beratungserfahrung – sind immer auch das Ausschließen anderer Optionen. In dem Moment, wo ich anfange, lege ich mich fest. Und das erzeugt Druck. Was, wenn es nicht gut genug ist? Was, wenn es nicht stimmig wird?
Der Geistesblitz ist ein schönes Bild – aber meist rückblickend verklärt. Ich kenne das von mir selbst: Ich erinnere mich an gute Texte oder Strategiepapiere, als wären sie mir im Moment der Inspiration in den Schoß gefallen. Aber wenn ich ehrlich bin, war der Anfang fast immer mühsam. Er bestand aus Halbsätzen, Umwegen, Irrtümern. Und trotzdem hat sich daraus etwas entwickelt. Der vermeintliche Blitz war in Wahrheit oft das Ergebnis vieler kleiner, unsicherer Schritte, die irgendwann zusammenpassten.
In Workshops oder Kreativsessions beobachte ich das regelmäßig: Alle warten auf „die zündende Idee“. Aber wenn niemand den ersten (unperfekten) Vorschlag macht, bleibt alles im Konjunktiv stecken. Oft braucht es nur jemanden, der etwas in den Raum stellt – selbst wenn es nicht der große Wurf ist. Dann plötzlich fangen andere an, anzudocken, weiterzudenken, umzubauen. Der Prozess beginnt. Und genau das ist die eigentliche Magie: nicht der Blitz, sondern das Loslegen.
Gerade neurodivergente Menschen, etwa mit ADHS oder einer Autismus-Spektrum-Diagnose, profitieren oft besonders davon, wenn diese Erwartung des „perfekten Anfangs“ entmystifiziert wird. Viele denken nicht linear, sondern in Assoziationsclustern, Bildern, Fragmenten. Das ist kein Nachteil – im Gegenteil: Wenn der erste Impuls nicht bewertet, sondern als Startpunkt verstanden wird, können daraus überraschend originelle Ansätze entstehen. Die Freiheit, auch vermeintlich „verrückte“ Ideen erstmal aufzuschreiben, ohne sie sofort einordnen zu müssen, eröffnet Spielräume, die anderen verschlossen bleiben.
Vom Denken ins Tun – Warum der erste Schritt so schwer ist
Ich habe oft beobachtet, wie schwer es uns fällt, von der Idee ins Machen zu kommen. Im Kopf ist noch alles offen, spielerisch, voller Möglichkeiten. Dort fühlt sich alles leicht und logisch an. Ich stelle mir vor, wie der Text klingen könnte, wie der Gedanke sich entfaltet, wie das Konzept funktioniert. Aber sobald es konkret wird – durch Worte, durch Skizzen, durch Töne – wird es plötzlich real. Und damit auch bewertbar.
Diese Verwandlung von Vorstellung in Form ist ein heikler Moment. Sie entzaubert die Idee ein Stück weit – oder besser: Sie zeigt, dass das Ideal in unserem Kopf mit der Realität nicht immer sofort übereinstimmt. Was wir aufschreiben, klingt oft nicht so klar, wie wir es uns gedacht hatten. Das irritiert. Und genau da setzt der innere Widerstand ein.
Diese Angst vor Bewertung, vor dem eigenen Anspruch, ist tief verankert. Nicht nur bei Autorinnen und Autoren. Auch Malerinnen, Musiker, Designerinnen – alle kennen diese Schwelle. Diese Scheu vor dem Anfang ist nicht Faulheit. Sie ist vielmehr ein Schutzreflex. Denn wer nichts beginnt, macht auch keinen Fehler. Wer nicht den ersten Satz schreibt, muss sich nicht fragen, ob er gut genug ist.
Ich kenne das von mir selbst: Ich schiebe den Anfang manchmal tagelang vor mir her. Nicht weil ich keine Ideen hätte – sondern weil ich Angst habe, dass sie in der Umsetzung enttäuschen. Und paradoxerweise wächst der Druck dadurch nur weiter. Der Kopf wird voller, die Finger bleiben still.
Aber: Sobald ich beginne, auch wenn es holprig ist, passiert etwas. Der Text entwickelt sich, der Gedanke konkretisiert sich, die Struktur zeigt sich. Ich muss mich nur trauen, die erste Unvollkommenheit zuzulassen. Und das ist der wahre Übergang vom Denken ins Tun – nicht der perfekte Start, sondern der mutige.
Warum Ändern so viel leichter fällt
Interessanterweise fällt mir das Überarbeiten von Texten viel leichter. Auch meinen Kundinnen und Kunden geht es oft so: Wenn erst mal etwas auf dem Papier steht – egal wie roh – wird die Arbeit daran flüssiger. Denn aus einem Entwurf kann man etwas machen. Man kann verfeinern, kürzen, ergänzen. Man ist im Tun, nicht mehr im reinen Möglichkeitsraum.
Ich vergleiche das gern mit einem Tonklumpen. Solange du nichts in der Hand hast, kannst du nichts formen. Aber sobald da etwas ist – egal wie unförmig – kannst du es gestalten. Das nimmt sofort den Druck. Der Fokus verschiebt sich von „Was, wenn das nichts wird?“ zu „Wie kann ich das verbessern?“
Psychologisch gesehen ist das ein riesiger Unterschied: Entwerfen bedeutet, Verantwortung für die Richtung zu übernehmen. Bearbeiten hingegen fühlt sich kooperativer an – sogar wenn man mit sich selbst arbeitet. Es ist weniger ein Schaffen aus dem Nichts, mehr ein Dialog mit dem Vorhandenen.
Und gerade für Menschen mit neurodivergenten Denkstilen kann dieser Unterschied entscheidend sein. Wer stark assoziativ denkt oder sich schnell im Komplexen verliert, tut sich oft leichter, wenn es etwas gibt, das als Bezugspunkt dient. Eine grobe Skizze, ein Satzfragment, ein Gedankengerüst – das reicht oft schon, um in eine produktive Schleife zu kommen. Statt sich von unendlichen Möglichkeiten blockieren zu lassen, beginnt der Prozess des Ordnens, Verknüpfens, Umdeutens. Und darin liegt häufig eine besondere Stärke.
Deshalb: Lieber ein wackeliger Start als gar keiner. Denn was da ist, kann sich verändern. Was nicht existiert, bleibt nur Idee.
KI als kreative Starthilfe
Was mir in den letzten Jahren zunehmend hilft: künstliche Intelligenz. Nicht als Ersatz für den kreativen Prozess, sondern als Initialzünder. Wenn mir nichts einfällt, lasse ich mir ein paar Einstiegssätze generieren, frage nach Strukturideen oder spiele mit Formulierungen. Oft ist das Ergebnis noch nicht perfekt – manchmal sogar Quatsch. Aber es bringt Bewegung ins Denken.
KI funktioniert wie ein Sparringspartner: Sie gibt Impulse, auf die ich reagieren kann. Sie nimmt mir nicht das Denken ab, aber sie reduziert die Schwelle zum Anfangen. Gerade wenn ich müde bin oder zu viel im Kopf habe, kann das enorm entlasten. Es entsteht ein Feedbackloop, der nicht von Bewertung lebt, sondern von Resonanz. Ich schreibe nicht mehr ins Leere, sondern im Dialog – auch wenn der Gesprächspartner ein Algorithmus ist.
Besonders spannend finde ich, wie hilfreich KI für neurodivergente Menschen sein kann. Wer etwa schnell assoziiert, non-linear denkt oder mit klassischen Schreibkonventionen hadert, findet in einer generativen KI oft ein Gegenüber, das geduldig, flexibel und unvoreingenommen ist. Es gibt keine dummen Fragen, keine falschen Anfänge – nur Varianten. Und das kann unglaublich befreiend wirken. Die KI erlaubt eine Art kreativen Prototyping-Modus, in dem man spielen, sortieren, verwerfen darf – ganz ohne Risiko.
Auch in meiner Rolle als Consultant nutze ich KI zunehmend, um Denkprozesse zu starten. Wenn ein Whiteboard leer bleibt oder das Briefing noch schwammig ist, lasse ich mir einen ersten Vorschlag generieren – oft ganz bewusst mit der Erwartung, dass ich ihn später überarbeite oder sogar komplett verwerfe. Aber dieser erste Wurf ist Gold wert: Er zeigt etwas. Und er nimmt den anderen im Raum die Angst davor, selbst etwas Unfertiges zu äußern. KI ist damit nicht nur Werkzeug, sondern auch Katalysator für kollektive Kreativität.
Das ist übrigens ein echter Vorteil von KI – allen Unkenrufen zum Trotz. Sie zwingt uns nicht in enge Konzepte oder Konventionen. Im Gegenteil: Sie eröffnet Räume. Und manchmal reicht genau das, um loszulegen.
Das leere Blatt im Beratungsalltag
Auch als Consultant bin ich ständig mit leeren Blättern konfrontiert. Sei es in Workshops, in Strategiekonzepten oder bei der Entwicklung neuer Narrative. Und oft ist es meine Aufgabe, den ersten Wurf zu machen – selbst wenn der nur ein grober, unfertiger Vorschlag ist.
Ich habe gelernt, dass das Anfangen selbst ein Dienst ist. Das erste Befüllen eines Dokuments, einer Präsentation oder eines Boards – auch wenn noch Quatsch draufsteht – schafft Orientierung. Es gibt anderen etwas, auf das sie reagieren können. Und das ist meist viel produktiver, als auf die perfekte Idee zu warten. Niemand kritisiert ernsthaft einen Entwurf, der sichtbar zum Dialog einlädt.
Gerade in Gruppenprozessen wirkt dieser erste Schritt wie ein Eisbrecher. Es entsteht ein Gefühl von Bewegung, von „wir sind dran“. Die Angst, sich mit eigenen Ideen zu exponieren, sinkt, wenn schon etwas da ist – sei es auch nur ein Platzhalter oder ein provokativer Gedanke. Und nicht selten ist es gerade der unfertige Charakter eines ersten Wurfs, der die besten Diskussionen auslöst.
Ich habe mit der Zeit gelernt, auch Unsicherheit als Teil meines Handwerks zu begreifen. Das leere Blatt fordert nicht Perfektion, sondern Initiative. Und je früher man diesen Impuls gibt – sei es durch Worte, Skizzen oder sogar bewusst irritierende Thesen – desto eher beginnt der gemeinsame Denkprozess. Insofern: Auch schlechte erste Ideen sind besser als gar keine.
Der leere Raum als Einladung
Was mir hilft? Ich versuche, das leere Blatt nicht als Gegner zu sehen, sondern als Einladung. Es ist nicht bedrohlich. Es ist offen. Es urteilt nicht. Es ist einfach da, bereit, gefüllt zu werden – mit allem, was kommen mag. Und oft beginne ich dann einfach mit einem Satz wie: „Ich weiß nicht, was ich schreiben soll.“
Das klingt banal, aber es funktioniert. Denn plötzlich fließt etwas. Der Stift bewegt sich, der Cursor rückt weiter. Ich bin im Schreibmodus. Und aus dem scheinbar unbrauchbaren Anfang wird manchmal sogar ein überraschend ehrlicher Einstieg.
Der leere Raum fordert nichts – aber er erlaubt alles. Das ist seine eigentliche Qualität. Er zwingt mich nicht, etwas Bestimmtes zu sagen. Er wartet. Geduldig. Und manchmal ist genau diese Stille die produktivste Grundlage für etwas Neues. Nicht, weil sie inspiriert – sondern weil sie mir erlaubt, mich zu zeigen, ohne dass schon etwas fertig sein muss.
Ich glaube, das ist es, was viele an weißen Seiten so fürchten: nicht die Leere an sich, sondern das, was sie über uns sagt – oder eben nicht sagt. Aber sobald ich sie als Spielfeld begreife, verändert sich mein Zugang. Dann wird sie zu einem Raum, in dem ich ausprobieren darf, ohne sofort zu bewerten. Und das ist, gerade in einer Welt voller Output-Druck, ein kostbares Gegenangebot.
Die Angst umarmen – ein Plädoyer fürs Loslegen
Vielleicht geht es gar nicht darum, die Angst vorm leeren Blatt zu überwinden. Vielleicht geht es darum, mit ihr zu arbeiten. Sie gehört zum Prozess. Sie zeigt, dass uns etwas wichtig ist. Dass wir etwas schaffen wollen, das Bedeutung hat.
Ich habe gelernt: Die Angst ist kein Feind, sondern ein Hinweis. Sie signalisiert nicht, dass ich unfähig bin – sondern dass mir etwas am Ergebnis liegt. Und gerade deshalb verdient sie Aufmerksamkeit, nicht Verdrängung. Wenn ich mich traue, sie da sein zu lassen, wird sie oft leiser. Dann wird aus der Anspannung ein feines Kribbeln, das mich wach macht, konzentriert, bereit.
Was mir immer wieder Mut macht: Jede gute Idee, jeder starke Text, jedes gelungene Projekt hat irgendwann mit einem leeren Blatt begonnen. Mit Unsicherheit. Mit Zögern. Mit einem Anfang, der schwerfiel. Und trotzdem wurde daraus etwas.
Und vielleicht ist das das Wichtigste: Nicht der perfekte Einstieg zählt, sondern der Mut, einfach loszulegen – auch wenn die Hände zittern oder der Kopf leer erscheint. Denn alles, was entsteht, beginnt mit einem ersten Schritt. Und der darf ruhig wackelig sein.
Fazit: Fang einfach an – und erlaube dir, schlecht zu starten
Wenn ich etwas gelernt habe, dann das: Der erste Satz muss nicht gut sein. Er muss nur da sein. Schreiben ist nicht Magie, sondern Handwerk. Und jedes Handwerk beginnt mit dem ersten Handgriff – egal, wie wackelig er ist.
Perfektion ist kein guter Startpunkt. Bewegung schon. Und manchmal ist der erste Gedanke nicht der beste, aber der, der den Weg freimacht. Deshalb: Mach den Anfang nicht größer als er ist. Sieh ihn als Tür, nicht als Schwelle.
Also: Wenn du das nächste Mal vor einem leeren Blatt sitzt – fang einfach an. Schreib irgendwas. Korrigieren kannst du später immer noch. Aber der erste Schritt? Der gehört dir. Und nur du kannst ihn gehen.